July 14th, 2012

вуаль

Зарубки на полях=)

Айрис Мердок «Школа добродетели»
Как-то я уже писала отзыв на произведение этого писателя, сетуя, что осталась равнодушна к героям и к истории в целом. С прочтением последующего романа не многое изменилось. В начале история обещает быть любопытной. Молодой человек Эдвард подсыпал чуть наркотиков своему другу, и пока последний прибывал в эйфории, убежал к девушке, а вернувшись после скоро секса, обнаружил, что его друг выбросился из окна и погиб. И впереди 700 страниц повествования. Что же будет? А ничего такого, от чего можно было бы глотать страницу за страницей. Практически каждый из героев книги занят поиском себя, своего места, но мало кто его находит. Мужья, занятые собой, любовницы, не решающиеся на важный шаг, сестры, кажущиеся слегка не в себе, отец главного персонажа – в прошлом именитый художник, секс-символ, и Бог еще знает кто. Иногда повествование было схоже на лабиринты романа «Волхв» Фаулза, но совсем слабо. На мой взгляд, ему не хватило многогранности образов, глубины и скорости. Растянуто, по кругу, без искры. После прочтения остается ощущение беспросветности и выдоха – роман наконец окончен.
Как всегда, несколько зарубок:

Машина объективна. Компьютер может руководить государством лучше человека.

Потеряв язык, мы можем потерять вместе с ним наши души, наше ощущение правды и реальности, наше чувство направления, наше представление о добре и зле.

Бог – это вера, что самые потаенные уголки души известны и любимы, что даже туда проникают лучи света.

Сумасшедшие такие изобретательные. Неудивительно, что поэтов считают сумасшедшими.

Может ли человек прожить без зла, без тени, без это? Кто-нибудь из людей сумел так прожить?

Мы учимся умирать путем непрерывного разрушения наших идеальных образов, и непрерывного разрушения наших идеальных образов, и причина этого разрушения – не ненависть к самим себе, живущая в нас, а истина, которая находится вне нас; страдания нормальны, они происходят всегда, они должны продолжаться.

…невозможно рассказать кому-то полную правду или увидеть её самой. Для этого существует Бог – он преобразует нашу ложь в истину, заглядывая в самое сердце.

Какое удивительное дело – разговор. Как мы это делаем? Есть ли что-то более необычное и необъяснимое, чем человеческое сознание?

Как только мы начнем говорить правду, мы станем богами.
вуаль

середина

Горячий июль, разломивший лето пополам.
Устав после ремонта, лежу сейчас, задрав кверху ноги, и мечтаю о второй половине. Не той, которая моя, а оставшейся половине лета.
И загадываю - аромат знойных трав; ласкающих под коленками мягких лучей; сочных фруктов, сок которых можно облизывать с пальцев, не стесняясь; обнаженных плеч; новых ярких платьев и сумочек; запоминающихся приключений; дразнящих поцелуев; завтраков на открытом балконе; шуршащих страниц захватывающих книг; шепота до мурашек; счастливых билетиков и приятных попутчиков в поезде; неожиданных и долгожданных встреч; вечерней истомы; пряных ночей; а еще - чтобы волны мятные-мятные, всей своей соленой свежестью обрушивались на обнаженное тело и качали в своих объятиях до дрожи по телу.. не той, которая от холода, а такой.. как после удовольствия с любимым... Море, я так по тебе скучаю...